Domenico Brancale

- Italy -

Domenico Brancale (Sant’Arcangelo, 1976), poet and performer. He has written: Cani e Porci (Ripostes, 2001), L’ossario del sole(Passigli, 2007), Controre(effigie, 2013), incerti umani (Passigli, 2013) and Per diverse ragioni (2017). He edited Cristina Campo In immagini e paroleand has translated Cioran, J. Giorno, Michaux, C. Royet-Journoud, G. Scelsi. He is one of curator of the editorial series of international poetry “Le Meteore” for Effigie and Prova d’Artista for Galerie Bordas.He lives in Bologna and Venice.

As the historian and critic Michele Ranchetti wrote, the poems by Domenico Brancale have the character of absolute affirmations in a timeless space, or written on imaginary gravestones.

We are not told by whom and when they were said, or rather exclaimed, written or rather carved, or to whom they are addressed ... These poems resemble the stones thrown on the surface of the sea: bounce one two three, up to seven times before diving: their flight is too short to recognize a meaning but the trace of their appearance is fixed in the memory like a sudden light.

Starting from these observations, the Argentine journalist, writer and translator Alberto Manguel said that if we wanted to imagine Brancale's working method, it is exactly the opposite of Rodin's technique: in sculpting Rodin added clay to the form he built, Brancale subtracts, subtracts and continues to subtract until there is only one grain of meaning, but what a grain!

In a poem Brancale says: "The heart is perfect in every beat of imperfection", that is, the heart reaches its perfect existential condition through the imperfection of its beat, as (we might even say) the poet reaches its perfect existential condition through the imperfection of language, through what can not be said.

The metaphor, we know, is an admission of language failure; perhaps for this reason Brancale uses metaphors so rarely. His images are worth to themselves. Originality is not necessarily admirable in a literary work, but when it is successful, we feel that that work could have two thousand years of life, as for example: "The door on the season of another body".

According to the philosopher and writer Federico Ferrari, Brancale's poetry move on a completely different level. It swerve away from this false alternative, and focuses exclusively on the word, on that fragile and powerful word to which an individual, when he calls himself a poet, decides to dedicate his entire existence.

The fact that a man consecrates his life to the word, not to the consequences of words (it does not matter, in this sense, whether economic or political), should make it clear what importance is reserved to the word in a real poetic act.

Behold, Brancale puts the word at the center of the poetic gesture; like others, in other fields, they put painting, sculpture, thought, rhythm, image, etc ... In Brancale's verses we find ourselves facing an invocation, a voice.

Domenico Brancale has a voice, is a voice ("a voice heard \ a granted voice \ a rejected voice"). A voice capable of invoking and vocating to itself the need for another word and another silence ("it is time for silence to resurface").

Unlike the fragmentism that dominates the poetic scene of these decades, Brancale's sequences are characterized by the significance of a meaning that often escapes but that is perceptible, present, grafted into the fabric of a shattered musicality, of a "burned voice" as the author himself suggests in one of his lyrics . With Domenico Brancale we are therefore in the presence of an atypical case in the contemporary poetical scene.

More about the poet

Poetry

(Untitled) / (Untitled)

Where am I?
Where?
This is the dream I dream
I don’t know if the’re thorns or knives
These silent things that threaten me
The blood of thoughts
I don’t think I’m able
Because in the cotton bed
Someone finds no peace

Where I am
There is no death to consume me
Translated by Alberto Manguel
Addò sòo i?
Addò sòo?
Cust’ i’è u suonne ca mi fàzze
non sàcce si so’ spine o curtielle
ssi cose citte ca m’abbruculèine
u sanghe d’o pinziere
no’ mmi fàzze capace
eccó minnè nd’u liette di vammace
angune non pìgghie pace

Addò sòo i
no’ ng’è morte ca mi strùsce
(Untitled) / (Untitled)

Only one among these several words
Driven deep into the earth
Resembles the agave

Perhaps this is the reason
Why it long to cleave the thoughts
Warm on the tip of the tongue
Translated by Alberto Manguel
Guna ndutte mmienz’a ssi parole
mburchiàte nd’ ’a terre
téne o segne d’u scannaciucce
mbàreche add’ ’a i’èsse picché
tén’ ’a monde di jaccà o pinziere
mbizz’a lenghe
(Untitled) / (Untitled)

Cold in bones
Is the house that I live in
Sleep has burnt itself to ashes

It seem as if
The earthquake
In the pool of the heart
Opens a gash for ever
Translated by Alberto Manguel
Nu fridde nda l’uosse
i’è cuesta ’a chese andò vive
u suonne si n’è scrijète
mbàreche sènte
c’u tirramote
nd’u trópene d’u core
gràpe ppi ssempe nu jacc
(Untitled) / (Untitled)

I happened on my other. I recognized him. The same eyes. The same mouth. Hands that are the same. Every edge, every inside we’d shared. He and I being the same person. He knew it. I knew it. But neither of us would have denied the distance. They would have met. Once again. In the shadow of who’s gone. That was the possible place. There wouldn’t have been conscience.

It’s between the two of us, the truce, the moment. Between us, the one who bridges and negates the abyss.
Translated by Marlene Klein

M’incrociavo col mio diverso. Lo riconoscevo. Gli stessi occhi. La stessa bocca. Le mani le stesse. Ogni margine, ogni interno li avevamo condivisi. Essendo lui ed io la stessa persona. Lo sapeva lui. Lo sapevo io. Ma nessuno dei due avrebbe annullato quella distanza. Forse si sarebbero incontrati. Ancora una volta. Più avanti. Nell’ombra di chi non rimane. Era quello il luogo possibile. Non vi sarebbe stata coscienza.

È fra noi due la tregua, l’istante. Fra noi colui che colma l’abisso e lo nega.
(Untitled) / (Untitled)

impenetrable layer on the soul
it has to be here
the nakedness

the language you speak
there’s body everywhere wherever
there’s none

“and all the rest
but the rest is history that consumes us”

where we haven’t been is the dream
that doesn’t know
where to die

if only I too found an ear on the ground

and the white space after were not yet dead
Translated by Msrlene Klein
impenetrabile spessore sull’anima
dev’essere qui
la nudità

quella che tu parli 
dovunque sia corpo ovunque

sia senza
“e tutto il resto 
ma il resto è cronaca che ci consuma”

dove non siamo stati è il sogno
che non conosce luoghi
per morire

se solo anch’io trovassi un orecchio per terra 

“e ancora non fosse morte lo spazio bianco che segue”
(Untitled) / (Untitled)

This space where you’re not, where I’ll live for I don’t know how long. The wait we don’t want to have been in vain letting go of a face. While I speak a language just to say something that nears the present. But I never wanted to speak in the present. I never wanted to listen to it, the present. The days’ isolation. There voices came into the pain. Shadow is enough to recompose the days’ enigma. Whoever’s kept silent has to know. Time doesn’t make history. It doesn’t absolve.

Maybe there’s no more time. And writing only prolongs the eternal in awed breath.
Translated by Marlene Klein

Questo spazio dove non ci sei, dove vive il mio restare senza sapere fino a quando. L’attesa, non vorremmo passasse inutilmente nel congedo di un volto. Mentre parlo una lingua per poter dire solo qualche cosa che porta al presente. Ma io non ho mai voluto parlare al presente. Io non ho mai voluto ascoltarlo il presente. L’isolamento dei giorni. Mentre è accaduto, le voci sono entrate nel dolore. Basta l’ombra a ricomporre l’enigma dei giorni. Chi ha taciuto dovrebbe sapere. Il tempo non fa la storia. Non assolve. Forse non c’è più tempo. E scrivere prolunga soltanto l’eterno dentro il respiro che ha timore.
(Untitled) / (Untitled)

I feel too far away to blame every distance
for every permanence…

digging is inevitable.
Translated by Msrlene Klein
mi sento troppo lontano
per accusare ogni distanza
per ogni duratura...

lo scavo è inevitabile
(Untitled) / (Untitled)

Those who meet. They’ve already met before. The stars bear witness. They sparkle. They sparkle nearby in the black night of the eye anxious to see. The darkness asks the way. You know it. Footsteps traced and retraced from one language to the other. We bit the apple. I went back on the Ticino. I tried to find a bush to cling to. Coma Berenices. I looked but didn’t find one. Until I was alone on a bank before the song of the shipwreck. And nothing broke against anything anymore. I didn’t see anyone.

Everything remains deeply inadequate. Under swollen eyelids the black eye galaxy. No, I won’t be able to light the root of our future. I won’t be able to extract gold from the stale word. I’ll limit myself to sinking. Slowly. To weighing ambiguity. To laying down coordinates. Until someone picks me up. And the body is no longer the hope of giving death a name. And everything can be indescribable. What I’ve lived.

But one day after giving up, from the other side of the gaze, beyond the fog, we’ll come back to being. Once, always. Stems amid the others. A petal that quivers. Another that listens. And a river where the hand that floats has already been shaken. Once, not farewell. In the name of consecration.
Translated by Marlene Klein
Coloro che s’incontrano. Sono l’incontro già avvenuto. Le stelle lo provano. Brillano. Brillano accanto nella notte dell’occhio che non può aspettare. La notte cieca domanda il cammino. Tu lo conosci. Percorso e ripercorso da una lingua all’altra. Abbiamo morso la mela. Sono andato di nuovo sul Ticino. Cercavo un arbusto cui aggrapparmi. La chioma di Berenice. Cercavo e non trovavo. Fino a quando rimase solo una sponda davanti al canto del naufragio. E nessuno s’infrange più nell’altro. Nessuno intravisto.

Tutto resta profondamente inadeguato. Sotto le palpebre gonfie la galassia occhio nero. No, non riuscirò a strappare fiamme alla radice del nostro futuro. Non riuscirò a estrarre oro dalla parola rafferma. Mi limito a raggiungere il fondale. Lentamente. A pesare l’equivoco. A dettare coordinate. Affinché qualcuno mi raccolga. E il corpo non sia più la speranza di dare un nome alla morte. E tutto possa essere indescrivibile. Ciò che è vissuto.

Ma un giorno dopo la rinuncia, dall’altra parte dello sguardo, oltre la nebbia torneremo a essere creatura. Una volta, sempre. Steli in mezzo agli altri. Un petalo che trema. Un altro che l’ascolta. E un fiume dove la mano che galleggia è già stretta. Una volta, non addio. In nome della consacrazione.
(Untitled) / (Untitled)

One day, perhaps one afternoon that wasn’t yet evening, a man who wasn’t yet a man set out walking. He walked without himself, toward a far-off place he didn’t know. He walked like Lenz, like the Other, in a step of no return. This man. His fate. No one listens to them anymore. He walked away for no reason. He walked away where others remain deaf. Further and further. Motionless in his movement. He carried the voice in the mouth of promise. He believed in what he didn’t see.

And the landscape spoke.
Translated by Marlene Klein
Un giorno, forse un pomeriggio che non era ancora sera, si mise in cammino un uomo che non era ancora uomo, senza di lui camminava, verso un lontano che non conosceva. Camminava come Lenz come l’Altro dentro il passo che non ha ritorno. Questo uomo e il suo destino che nessuno più ascolta. Si allontanava senza nessuna ragione. Dove restano sordi gli altri si allontanava. Sempre più lontano. Immobile nel suo andare. Portava avanti la voce dentro la bocca della promessa. Credeva in quello che non vedeva.

Ma il paesaggio parlò.
(Untitled) / (Untitled)

While night encroaches on everything, on fingers, on lobes, and the hope that goes from me to the other is consumed in silence. So many premonitions. So many within us unspoken. So many about nothing. So many about surrender. The thought alone throws me in despair.

While we and they sailed against the tide of time, driven ceaselessly back into the lake of our present, we came to know the source no history can efface. We, in exile, the land left promised.

But here is not the place we each expect. Nor is there. I am always where there is nowhere close to you.

And now that everything limns an abnegation, kisses we don’t steal from the lips of the word and the language we never share. Don’t question fate now.

This is all that’s left. Even in the wind there’s a moment that comes back. A nothingness that resists love.
Translated by Marlene Klein
Mentre la notte sconfina su tutto, sulle dita, sui lobi e nel silenzio si consuma la speranza che va da me all’altro... Quanti presagi. Quanti tanti dentro di noi che non fossero dichiaratamente presenti. Quanti del nulla. Quanti della resa. Il solo pensiero getta nello sconforto.

Mentre noi e loro risalivamo controcorrente il corso del tempo, risospinti senza tregua nel lago del nostro presente, conoscevamo le origini che nessuna storia cancella. Noi dell’esilio la terra che rimase nel pugno promessa.

Ma qui non è il luogo che ognuno di noi si aspetta. Là, nemmeno. Io sono sempre dove non c’è dove al tuo cospetto.

E ora, tutto è descrizione di una rinuncia, dei baci che non strappiamo alle labbra della parola e della lingua che non condividiamo mai. Ora non dubitare del destino.

Questo è tutto ciò che rimane. Anche nel vento un istante torna indietro. Un nulla resiste all’amore.
(Untitled) / (Untitled)

It’s just silence here. The earth murmurs. Here consequences don’t yet have a name. Here landscape begins. Dialogue and resistance.

Tear is the eye’s first word. It dissolves in the gaze.

Fragile as any bush in the undergrowth inclined to bend at a step.
Perhaps this snap is proof that place is not reason. That name binds around bone. This is where voice opens. Where the silent guilt in man throws off conscience.

The scar is proof of passage. A shiver. Stripped of memory. You’ve kept the filament of light. Safe. Always. You who bring me back to nature at each regaining of forever.
Translated by Marlene Klein
È solo silenzio qui. La terra mormora. Qui non hanno ancora nome le con- seguenze. Qui comincia il paesaggio. Il dialogo e la resistenza.

La lacrima è la prima parola che pronuncia l’occhio. Si dilegua nello sguardo.

Fragile come un qualunque arbusto del sottobosco disposto a farsi piegare da un passo.

È forse questo preciso strappo la prova che il luogo non è la ragione. Il nome intorno alle ossa si annoda. Questo è dove si schiude la voce. Fin dentro la colpa muta in cui l’uomo confonde la coscienza.

La cicatrice, il segno di un passaggio. È stato un brivido. Spogliati della memoria. Hai mantenuto il filamento di luce. L’hai difeso sempre. Tu che rimetti in me la natura a ogni rinvenimento del sempre.
(Untitled) / (Untitled)

He who looks for the way out of where he’s never been. Past the door. Fists raised. Invoking heaven’s surrender. But for all he pleas nothing, no stone bears his name. We don’t know if the gaze dissolving in silence might have spoken. We don’t know if it might be ours.

In life. In truth. In solitude. Turning away from the threshold crossed and re-crossed deep within. You is the only I I’ve met. The trace the past left on the present. This must be the root that doesn’t burn. But the man of no return keeps wandering. And in him word comes back. Every trace rewrites exile. Every trace a border.

From somewhere a defenseless swarm memories rushes toward us. Flush to the edge.
Translated by Marlene Klein
Colui che cerca l’uscita da dove non è mai entrato. Al di là della porta. Con pugni protesi. Invoca la resa del cielo. E niente per quanto lui invochi, niente della pietra che reca il suo nome. Non sappiamo se lo sguardo che si dilegua in silenzio avrebbe potuto parlare. Non sappiamo se ci appartiene.

In vita. In verità. Nel solitario. Volgendo lontano dalla soglia, percorsa e ripercorsa nel profondo. Tu è l’unico io che incontrai. L’orma che il passato lasciò sul presente. Deve essere questa la radice che non brucia. L’uomo senza ritorno continua a vagare. E in lui la parola ritorna. Ogni orma riscrive l’esilio. Ogni orma un confine.

Da qualche parte uno sciame di ricordi indifesi muove verso di noi.
(Untitled) / (Untitled)

“How can you expect to leave a mark? Like it or not, consciously or not, every artist who repeats the same gesture over and over declares none other. The artist, this angel that made its way in man. There’s a first moment, an exact date when it was time. Time to know there was no other way. Time for roots. The future contracts in your hand before it happens. Silence says it. The gesture frees it from the chains of nothing. But to nothing it returns. It’s not a story. It’s the beginning of an indescribable present that unfolds on the blank page. The question remains: Who am I? How long will I be me? There’s never enough distance between me and myself to answer. This is the harsh law of beings: being part of an infinite, unfathomable secret. With no power over one’s own existence. You can’t stop, reaching the vision is uncertain. The anxiety is endless. Something has happened. But where? In what place of hope does light still let us look? Far from the self. Close and distant is the promise of this unrivalled place where Art is hidden. We work at the threshold. Maybe no one can say it was time. No one has the right to know. But the other listens to us. A tree is present by now. The horizon is in the branches that speak. The invisible hand we shake bears witness. Shadow bears witness. Being there after all. With everything it takes to put roots in the air. The origin never ceases to be wounded. Art goes beyond and we are still just men. Men that look back.”
Translated by Marlene Klein
«Ma come si fa a desiderare di lasciare una traccia? Che lo si voglia o no, che lo si pensi o meno, ogni artista compiendo un gesto ripetutamente non fa altro che dichiarare ciò. L’artista, questo angelo che si è incamminato nell’uomo. Esiste un istante iniziale, una data precisa in cui è stato tempo. Tempo di sapere che non c’era altra via possibile. Tempo per le radici. Il futuro prima di accadere si contrae dentro la mano. Il silenzio lo dice. Il gesto lo scioglie dalle catene del niente. Ma al niente ritorna. Non è una storia. È il principio di un’ora indescrivibile che si compie sul foglio morto. La domanda rimane: chi sono io? Fino a quando sarò io? Tutta la distanza che mi separa da me stesso non è mai abbastanza per rispondere. È questa la dura legge della creatura: appartenere al segreto infinito e inafferrabile. Senza nessun potere sulla propria esistenza. Non gli è dato fermarsi, raggiungere la visione è un destino incerto. L’ansia è infinita. Qualche cosa è avvenuto. Ma dove? In quale luogo della speranza la luce può permetterci ancora di guardare? Lontano dall’io. Prossima e lontana è la promessa di questo luogo incomparabile dove l’Arte si annida. Noi pratichiamo la soglia. Forse nessuno può dire quando è stato quel tempo. A nessuno è permesso di sapere. Ma l’altro ci ascolta. Un albero ora mai è presente. L’orizzonte è nei rami che ci parlano. Lo testimonia la mano invisibile che stringiamo. Lo testimonia l’ombra. Essere dopotutto là. Con tutto ciò che comporta mettere radici nell’aria. L’origine non smette di essere ferita. L’Arte eccede e noi fondamentalmente rimaniamo uomini. Uomini che si voltano.»
(Untitled) / (Untitled)

There is always a beginning, even in the end. The end that begins now and in every instant when the beginning ends. The same hour. The same beginning. The same end. But then night falls and day will always be a step away from nothing. Someone speaks. Someone falls silent. The secret remains in the middle.

As if to say: the way is here.
Translated by Marlene Klein
C’è sempre un inizio, anche nella fine. La fine che comincia ora e in ogni prossimo istante quando l’inizio avrà fine. La stessa ora. Lo stesso inizio. La stessa fine. Ma poi viene la notte e il giorno sarà sempre a un passo dal niente. Uno parla. Uno tace. E in mezzo rimane il segreto.

Sembra voler dire: il varco è qui.
(Untitled) / (Untitled)

Strangers. The days do not come back.
For various reasons we live
behind a person's eyelids.
Outside it resists. Obstinate. Outside it limits.
Behind we live.

Light. Inside.
It breaks how far the darkness is right.
"Because it's glowing. Because nobody would resist her ".
Outside it is a vanished perimeter.
The bodies are wandering. The hand is lurking
Translated by Lorenzo Gelloni
Estranei. I giorni non tornano.
Per diverse ragioni viviamo
dietro le palpebre di una persona.
Fuori resiste. Ostinato. Fuori limita.
Dietro viviamo.

Luce. Dentro.
Irrompe fin dove ha ragione il buio.
«Poiché è incandescente. Poiché nessuno le resisterebbe».
Fuori è un perimetro svanito.
I corpi vagano. La mano in agguato.
(Untitled) / (Untitled)

A train left on time.
The destination had never been ours.
We chose the longest route. The distance in the distance.
No stops in the range of the gaze.
We left to stay in the other. The departure in the departure.
To arrive is no longer important.
The place to reach is anywhere here.
Here where everything has remained the same
the perfumes the noises are the same. Who travels them?
We travel them backwards
without memory blinds without an answer.

No. We could not stop the wind. It entered the past.
It swept the leaves from the landscape. It swept the faces.
It entered to remain a shadow.
Translated by Lorenzo Gelloni
Un treno partì in orario.
La destinazione non era mai stata nostra.
Scegliemmo il tragitto più lungo. La distanza nella distanza.
Nessuna fermata nel raggio dello sguardo.
Partimmo per restare nell’altro. La partenza nella partenza.
Arrivare non è più importante.
Il luogo da raggiungere è dovunque qui.
Qui dove tutto è rimasto identico
i profumi i rumori sono gli stessi. Chi li percorre?
Li percorriamo al contrario
senza memoria ciechi senza risposta.

No. Non riuscimmo a fermarlo il vento. Entrò nel passato.
Spazzò le foglie dal paesaggio. Spazzò i volti.
Entrò per restare un’ombra.
(Untitled) / (Untitled)

One day we will die again, one against the other
locked up in the perfection of the moment.
We will refund the time of our presence.
It will be like for those who return to the place
where they have never seen before.
We will perhaps be more alive than human.
Translated by Lorenzo Gelloni
Un giorno rimoriremo, uno contro l’altro
rinchiusi nella perfezione dell’istante.
Risarciremo il tempo della nostra presenza.
Sarà come per chi ritorna nel luogo dove non è stato.
Saremo forse più vivi che umani.
(Untitled) / (Untitled)

and it was always Pallaksch
the word involute, indecipherable
which strikes at five in the evening
the twin hour in which only the bull has the heart up
an hour before the tears talked to the horizon
about escapes
the inviolate fugues
along which I had feared happiness
in the counterpoint of passions
of hesitations

I tried to believe
for the sake of the man lost in the clay

the umpteenth resistance in the name of that word

and I do not know the great escape yet
I know the fence of compassion
where to confirm the penalty
the nourishment to be someone or something
in the transcription of suffering

Pallaksch
Pallaksch

I'm listening ...
Translated by Lorenzo Gelloni
ed era sempre Pallaksch
la parola involuta, indecifrata
che scoccava alle cinque della sera
l’ora gemella in cui solo il toro ha il cuore in alto
un’ora prima che le lacrime parlassero all’orizzonte
delle fughe
le inviolate vie di fuga musicali
lungo le quali avevo temuto la felicità
nel contrappunto delle passioni
dei tentennamenti

ho provato a credere
per amore dell’uomo perduto nella creta

l’ennesima resistenza in nome di quella parola

e non conosco ancora la grande fuga
conosco il recinto della compassione
dove confermare la pena
il nutrimento per essere qualcuno o qualcosa
nella trascrizione della sofferenza

Pallaksch
Pallaksch

sono in ascolto…
(Untitled) / (Untitled)

someone in the middle of the night knocks on my chest
it makes me cry

someone is the word

the word that denies me
the wound

it says now in the breath
now it's not anymore
Translated by Lorenzo Gelloni
qualcuno in piena notte bussa al petto
mi strappa un grido

qualcuno è la parola

la parola che mi smentisce
la ferita

dice ora nel respiro
ora non è più

Domenico Brancale

- Italy -

Poetry

(Untitled) / (Untitled)

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(Untitled) / (Untitled)

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